Os Frikíadas

Estos días he estado leyendo novelas de los primeros tiempos de la ciencia-ficción y la fantasía. Más concretamente he estado investagando sus orígenes y cómo los primeros autores nos han llevado a la actual narrativa del género. Voy a a reseñar brevemente lo que he estado leyendo:

Es el monstruo de Frankenstein o Bruce Campbell?

Frankenstein, de Mary Shelley: Mary Shelley, con 16 añitos, parió la idea del humano artificial: el cyborg. En efecto, el monstruo de Frankenstein es el primer cyborg que se hizo famoso en los medios: un ser inteligente al que la negación del amor y la compasión convierte en un asesino despiadado. Es un buen libro, que muestra lo temibles que son los prejuicios y el juzgar las cosas por su aspecto externo y no por su valor real: el del ser u objeto en si mismo. Nos encontramos con una novela hija del romanticismo, que centra su terror no tanto en el monstruo sino en sus acciones como psychokiller del siglo XIX al nivel de Jack el Destripador o el Sacamantecas. Actualmente no asusta ni inquieta, pero mantiene su capacidad para conmover y mantener al lector en vilo a pesar de su prosa recargada. Me ha gustado bastante. Eso sí, os recomiendo que eviteis esta novela si habeis visto la peli de Kenneth Brannagh y Robert de Niro: dicen que es tan fiel que te ahorra el leerla.

El niño estaba escondido en el desván, no os preocupeis

La CF de Edgar Alan Poe: Este libro salió en los años 70 y pretende recopilar las historias con elementos de CF que escribió Poe. Combina historias a mi juicio aburridísimas como las dos "conversaciones", normalitas como el clásico "Descenso al Maelstrom" y genialidades absolutas como "El extraño caso de M.Valdemar" o la inquietantemente desternillante "El Método del Dr. Alquitrán y el Prof. Trapaza". Poe era como persona un miserable vicioso y un racista cabronazo, pero su genialidad está fuera de duda. Qué tío!

Ahora nos traemos al calvo de la Loto y ya tenemos Navidad

Narración de Arthur Gordon Pym, de Poe: Esto sí que es un libro de aventuras. Este fué el gérmen de las aventuras épicas de CF que leemos ahora. Hay de todo un viaje en barco, un motín con muchos muertos, un barco fantasma, morbosas escenas de canibalismo, una isla de salvajes en medio del polo, una masacre, una persecución, un viaje onírico y un final tan abierto que ha pasado a ser mítico: qué vió el prota y cómo pudo regresar con vida? No se sabrá jamás, pero Verne y Lovecraft hicieron sendos finales alternativos no oficiales (el gérmen del Marvel What-If? XD). Lo he pasado muy bien con este. Lo recomiendo para los que no hagan ascos a algo bastante retro y no teman ser acusados de esnobismo por los fanboys ese u otro escritor más actual, como los que piensan que Tolkien cagaba oro (y me encanta Tolkien, pero es que hay casos clínicos).

No os fieis de este portada. Leed más abajo, leed!

La Raza Futura, de Edward Bulwer Lytton: Un tío entra en una mina y encuentra una raza superior que vive bajo tierra en una sociedad utópica perfecta regida por tecnócratas y que usa una sustancia mágica llamada Vril. El tío está encantado al principio, pero cuando ve que esa gente es racista, xenófoba y desea acabar con las razas inferiores, huye con la ayuda de una dama enamorada de él. Este libro anunció de alguna manera el advenimiento del nazismo, y resulta curioso saber que Heinrich Himmler leyó el libro, el muy capullo se lo creyó y buscó el Vril en vano mientras eliminaba lo que él llamaba "razas inferiores". Es bastante aburrido: empieza bien para después pasar a ser un tratado sobre la vida del pueblo Vril y tiene un final cargado de acción, pero ya es tarde: uno se quiere acabar el libro cuanto antes, y eso que es corto. Nada, nada; se puede pasar sin él, en serio.

El tipo este prefiere mirarse el paisaje antes que leer el libro, y con razón.

París en el S.XX, de Julio Verne: Era el primer Verne que leía, convencido de que mostraría las aventuras de un joven en un París ultratecnificado, luchando contra el poder establecido. Bueno, pues es eso, pero quitando "aventuras" y cambiándolo por "la glorificación de la vieja cultura francesa y los escritores de la Editorial Hetzel por parte de un joven". Porque es eso: un rollo sobre el "cualquier tiempo pasado fué mejor" que ha dejado alucinados a los fanboys de Verne: es un dramón sin gracia, escrito antes de que Verne conociera la gloria, cuando aún era un pobre escritor hambriento. su editor, el Sr. Hetzel, se la rechazó diciéndole que no publicaría nada tan depresivo en la revista infantil donde se publicaban las obras del joven Verne. Gran acierto: Verne captó el mensaje y se convirtió en el escritor de aventuras más conocido de la historia. El libro no se publicó hasta 1994, y chicos, vaya rollazo: 78 páginas solo, y se me ha hecho laaaaaaargo.... Nada, nada, leed Un Mundo Feliz: ese sí que es bueno de cojones!

Sí, hamijos, lo reconozco: me gusta Tolkien. Creo que fué el verdadero inventor de la aventura épica moderna, el primer gran  creador de submundos literarios y el hombre que demostró que los cuentos de hadas podían ser un producto para el consumo adulto si se les dotaba de un toque de épica, se les daba un transfondo ético-religioso que hiciera reflexionar al lector (no mucho, por eso). Su gran amigo C.S. Lewis (Narnia), Lloyd Alexander (Prydain), Poul Anderson, Ursula Le Guin (Terramar), Michael Ende o  George R.R. Martin (canción de Hielo y Fuego) han continuado la tradición para alegría del lector interesado: ese es su mayor legado.

Cuando Tolkien falleció, dejó entre sus últimas voluntades que se publicaran sus escritos sobre la Tierra Media que inició en 1919, y que había ido completando hasta el año en que falleció, 1973. Así pues, su controvertido hijo Christopher empezó a preparar los escritos para su publicación. El problema es que Tolkien era un tío muy raro que se pasaba casi todo el día escribiendo cuando no enseñaba en la Universidad de Oxford. Eso, pasear e ir a tertulias de pub con sus amiguetes y alumnos de la uni eran casi su modus vivendi. Resultado: durante esos 54 años, el escritor dejó miles y miles de textos escritos con sus anotaciones aclaratorias y  mejoras improvisadas. El sr. Christopher, que inició la compilación junto a su padre, estuvo cuatro años más para recopilar  los textos que debían cubrir las necesitades informativas del fanboy hippie de el Señor de los Anillos de turno. Y es que tanto en El Hobbit (que maravilla de novela) y ESDLA se hacían referencias a personajes históricos de la Tierra Media del que el lector no tenía NPI (Ni Puta Idea) de lo que representaban, y que, al menos en mi caso, la primera vez que leí ESDLA, entorpecían la lectura. Todas las preguntas que el lector podría hacerse quedan respuestas, al menos en su mayoría, por El Slimarillion. Este libro recoge de forma simplificada la historia de la Tierra Media. En cierta manera, vistas las fuertes convicciones religiosas de Tolkien, si la Tierra Media es nuestro mundo, el Silmarillion es su Biblia, su Corán o su Talmud, según cual sea la visión del mundo de cada uno  (en el caso de la Tierra Media, católica; en el caso de Narnia, anglicana: eso provocó los roces entre esos dos grandes amigos que fueron Tolkien y Lewis).

Los Valar, dioses cantores de la Tierra Media, crean un mundo a imagen y semejanza del suyo para que distintos seres habiten en él. El jefe de los Valar, Ilúvatar empieza a ver que el más poderoso de sus hijos, llamado Melkor, tiene deseos de apropiarse de ese mundo para que sea, para simplificar, su juguete sesuarl donde mandará a sus anchas y explotará a sus habitantes como único Dios del mismo. El centro de ese mundo es el reino de Valinor, y su mayor símbolo son sus dos Árboles, que lo dotan de belleza y equilibrio. Esos árboles irradian una luz divina, y el rey de Valinor, el elfo Fëanor decide conservarla mediante la creación de tres joyas: los Silmarils. Y ya sabéis lo que pasa cuando alguen crea una cosa de estas: que las quiere tó cristo (como dijo Fermí Fernàndez) En esa época nacen los hombres. Los enanos serán los últimos, obra de Aulë, dios protector de la tierra. Melkor, bajo el nombre de Morgoth, se instala en ese mundo de seres hijos de los Valar y empieza a crear mal rollo, juntándose para lograr sus fines con seres de la peor calaña, como la genial araña Ungoliant, su lugarteniente Sauron o parte de los hombres, siempre envidiosos de la inmortalidad de los elfos. Entre las historias que se citan en ESDLA, aquí cuentan las Cinco Batallas, el por qué de la animosidad entre elfos y enanos, la historia de los hijos de Húrin y de la primera pareja humano-elfo, Beren y Lúthien, el éxodo de los elfos y la juventud de Galadriel, la caída de Númenor, la caída de Morgoth y el advenimiento del reinado de terror de Sauron, la corrupción de Curunin (o mejor dicho, Saruman, nada de Krilín) y la forja de los anillos de poder.

Por lo que se puede ver, es un compendio que permite conocer mejor el mundo Tolkiano, pero que esconde una gran complejidad. Es  cierto: el Silmarillion es para gente que ya esté familiarizada con la obra de Tolkien. Es un libro que parece más un tratado de historia que una novela. Es por ello que se han recogido las versiones desarrolladas de las historias del Silmarillion que Tolkien fué preparando en vida, y se están publicando: Los Hijos de Húrin salió el año pasado. Éste saldrá la historia de Beren y Lúthien. Estas versiones se leen mucho mejor que el Simarillion, pero son más largas. En el libro que nos ocupa tenemos un resumen. Personalmente, no leí el capítulo de los Hijos de Húrin, y en lugar de él me pillé en la biblioteca la versión más "novelizada". Permite profundizar más en la historia. El tono historicista del libro hace que sea farragoso de leer si no te has acostumado al estilo Tolkien. A parte de eso, sea por la traducción con lenguaje un poco rebuscado o porque Tolkien escribía de manera curiosa, hay muchas partes involuntariamente muy divertidas. Yo leía este trozo en el metro y me partí de risa en medio del vagón: resulta que Melkor y Ungoliant oscurecen el mundo mediante una gigantesca telaraña del perverso arácnido. Huyen a través de las montañas a pata mientras Melkor se peta de risa (imaginaos: un tío raro y una araña gigante corriendo a velocidad absurda por las montañas, y mientras corren el tío se va descojonando de risa). De ese trozo, un botón: Ungoliant se pone a absorber la energía de los Árboles de Valinor y... "ella aún tenía sed, y yendo a las Fuentes de Varda, bebió de ellas hasta dejarlas secas; pero eructaba vapores negros mientras bebía y se hinchó hasta tener una  forma tan grande y espantosa que Melkor sintió mucho miedo". Y yo me imaginaba una araña de dos metros eructando como Barney Gumble, hinchándose como un globo y echando humo en plan tren del Oeste, y un tío cagadito de miedo ahí al lado. El ataque de risa fué épico. De todas maneras es una interesante lecturas que proporciona una mayor amenidad a obras posteriores del autor. Tuvo mucho éxito a su salida en 1977, hasta tal punto que la banda inglesa de AOR Marillion (su canción Keyleigh es un EPIC WIN!) se llama así en honor al libro. Mi consejo si sopesais haceros con esta novela es: si os gustó ESDLA, más os vale leer esto para sacarle todo el jugo. Si no os gusta Tolkien, huid de este libro como huyeron Melkor y Ungoliant!!!

Jan Potocki era un noble caballero polaco de ideas progres para la época (apoyó la Revolución Francesa en su día) y con una cultura e imaginación desbordantes. Viajó por todo el mundo desde Túnez hasta China, buscando maravillas y exotismo. Uno de estos viajes lo llevó a Andalucía, tierra que le maravilló y le sugirió mil historias que poco a poco fué compilando hasta que al cabo de unos años, en 1804, residiendo en San Petesburgo como director de Asuntos Asiáticos del ministerio de Exteriores ruso,  publicó en francés su obra finalizada: "Manuscrito encontrado en Zaragoza".

Durante el sitio de Zaragoza en las guerras napoleónicas, un oficial francés encuentra en una casa abandonada unos papelotes esparcidos que forman un conjunto de historias misteriosas que va leyendo para entretenerse. Cogido como prisionero por las tropas españolas, muestra el manuscrito al jefe de sus captores, que resulta no ser otro que el amo del caserón donde se encontraron los documentos, que fueron escritos por un antepasado del mismo. Éste, agradecido, toma al oficial como huésped en su nueva casa y le traduce al soldado francés el texto para su futura publicación.

A partir de aquí, la obra se divide en dos pares. La más importante de ellas es la primera: "Catorce Jornadas de la vida de Alfonso Van Worden". a principios del S.XVIII, el soldado belga Alfonso Van Worden, recién nombrado capitán de la Guardia Valona al servicio del rey Felipe V se encuentra en Sierra Morena camino de Madrid para ver al rey, que tiene que hacerle los honores para la confirmación de su nuevo puesto. Sin embargo, al acercarse a la Venta Quemada para pasar la noche empiezan a pasar cosas raras: sus acompañantes desaparecen, dos hermanas tunecinas se montan un menage a trois doblemente incestuoso con él, pues además de ser hermanas son las primas del protagonista. Por si no fuera suficiente, resulta que el tipo se despierta al lado de dos colgados putrefactos que se han descolgado. Y según lo que dice un suspuesto poseído, estos colgados son zombies que arrancan los tendones y venas de la gente para hacerse arpas y les arrancan los ojos para comer! Básicamente se trata de esto: catorce días en la vida de Van Worden durante los cuales folla como un descosío con sus dos primas (que son sospechosas de ser súcubos), escucha diversas historias truculentas y divertidas de zombies, fantasmas, piratas, pícaros, demonios y cabalistas (hay muchas referencias a Sefiroth en el libro) mientras intenta desentrañar la probable conspiración demoníaca que se cierne sobre él.  Estas historias se desarrollan en diversos lugares del mundo, no solo Andalucía: las hay que pasan en Sicilia, en Francia, en Grecia o en Túnez,  por decir algunos ejemplos.

La segunda parte se forma esencialmente de historias de picaresca, y no dan mucho de sí salvo las historias del "Terrible peregrino Hervás", un buen hombre marcado por el mismísimo Satanás con el estigma del pecador y que busca la salvación divina junto a otros 12 estigmatizados. Un relato de aventuras que a pesar de no haber leído entero parece que sea bueno.

Que por qué hago una reseña si no he leído el libro entero? Fácil. He leído una versión abreviada del libro. El escritor Julio Caro Baroja, el editor esapñol de la obra (Ed. Alianza) cogió una versión del libro de la editorial francesa Gallimard que hace hincapié en la primer aparte, que es la que tiene más elementos fantásticos. La segunda parte es mucho más larga y no vale mucho la pena en comparación con la primera. De todas maneras, si os interesara leer el Manuscrito entero, tenéis que conseguiros la edición reciente de la editorial Valdemar, que tiene unas 1000 páginas. Yo, de momento, me quedo con el mío. Es muy difícl de encnotrar, pero si teneís más suerte que yo (que no pude encontrarlo) los que prefiráis el libro en catalán, la editorial Laerteslo sacó en su ya mítica colección l'Arca de Paper.

Si queréis remontaros a los orígenes de la literatura fantástica y de ciencia-ficción, no os perdáis este libro repleto de gore y sexo en un  marco próximo y bien documentado. Imprescindible en cualquier colección del fanboy del fantástico y la ci-fi que no ponga "límites temporales" a sus lecturas.

Hace la tira de años echaron una peli de muñecos en el Club Super 3 sobre un puñao de enanitos que vivían en un centro comercial y querían escaparse de allí por algún motivo. Me llamó la atención y quise saber más sobre ésta, pero no supe nada más hasta hace unos meses… Resulta que iba a comprarme un libro de Terry Pratchett cuando veo que en la librería tienen un ejemplar que contiene la trilogía del Éxodo de los Gnomos. Yo que cojo el libro, lo hojeo… Y me encuentro que la primera parte – Camioneros - es exacto a la película que ví! Lo compré sin dudar.

Esta trilogía cuenta la historia de unos gnomos de campo que viven en una madriguera bajo la carretera general, sobretodo la de Masklin, un joven cazador, y Grimma, otra gnoma joven de ideas feministas. Cansado de jugarse la vida cada día para poder llevarse un bocado a la boca (generalmente ratas y residuos de un área de servicio cercana), Masklin tiene un día una revelación: un aparato que ellos tenían como un ídolo religioso, llamado “La Caja”, de golpe y porrazo se pone a hablarle y a decirle nosequé de que ellos vienen de muy lejos y de que tiene la misión de devolverlos a casa. Decide que va siendo hora de cambiar de aires y “volver a casa”, y convence a todos los suyos de subirse a hurtadillas a un camión  que los lleve a un lugar más tranquilo para vivir. El camión los lleva a un edificio donde hay unos antiguos grandes almacenes llamados “Arnold Bros. (fund. En 1905)”, y cuál no es su sorpresa al encontrarse que allí hay otros gnomos que viven “civilizadamente” entre sus paredes y techos, con sus países, sus sistemas eléctricos, sus rencillas y su religión, que rinde culto a los Arnold Bros., los Creadores de lo que ellos llaman “La tienda”… Como que los gnomos tienen un ritmo de vida más rápido que el nuestro (1 año nuestro=10 años suyos, se mueven 10 veces más rápido que los humanos, etc. Todo compensa) se piensan que 1905 es una fecha muuuyyy lejana, y se acostumbran a vivir allí y olvidan que vinieron de “el exterior”, que para ellos es legendario. Pero un buen día llega una mala noticia: van a demoler “La Tienda”, su mundo. No se lo creen, pero los hechos demuestran lo contrario, y ven que tendrán que huir de algún modo, y aprender algunas cosas que de otro modo jamás aprenderían.

Como podéis ver, este argumento puede verse (al menos yo lo veo así, conociendo la habilidad y la mala leche de Pratchett a la hora de parodiarlo todo y convertirlo en ciencia-ficción divertida) como una parodia del Éxodo bíblico junto a otros elementos del libro sagrado, que por desgracia nos es spoileado por el título de la traducción : Masklin es Moisés, La Caja son las Tablas de la Ley, Arnold Bros. son Dios (pero no uino ni tries, juas, juas), La Tienda es Egipto, “casa” es la Tierra Prometida”, la demolición es el Apocalípsis, etc., etc., etc. El hecho de que al principio de cada episodio se hallen lo que parecen versículos de un supuesto libro sagrado de los gnomos no hace más que potenciar este tono paródico

Tras la primera historia vienen dos más: “Cavadores” y “La Nave”, que están protagonizadas una por Grimma y todo el grupo y otra por Masklin, La Caja y dos gnomos más. No os las contaré por miedo a spoilers.

A pesar de que Pratchett escribió esta trilogía pensando en público más joven que el que lee la saga del Mundodisco o Buenos Presagios (que es lo que no veo yo después de esta jornada de Liga y, eeeer… Escrita inmediatamente después de esta trilogía), el lector adulto encontrará motivos para carcajearse, ya que las parodias de este libro no resultan tan sutiles como las de Mundodisco, por lo que es simplemente diversión pura, sin tener que pararse a pensar en qué peli vimos eso o qué clase de juego de palabras es ese otro. Obviamente, Mundodisco es mejor, pero cabe no desperdiciar esta minisaga. Estos libros han sido editados por Timun Mas, y se pueden adquirir por separado, en un CARÍSIMO pack con los tres libros (Timun Mas choricea bastante a veces, solo hay que ver lo que valen mis muy deseadas novelas de Lodoss, que me parecen un atraco) o con las tres novelas en un solo volumen (vale mucho la pena).

Comparándolo con la peli (en realidad el resumen de una miniserie, como esas pelis de anime de los 70 y 80 que eran un refrito de trozos de serie para el cine con otro opening), la peli resulta un tento dramática. Pratchett no muestra compasión alguna para con sus personajes y les hace pasar mil penurias sin desear que sintamos pena por esos gnomos. Aquí de lo que se trata es de partirse de risa, no de llorar. Así, la muerte natural del patriarca religioso de los gnomos es mostrada dramáticamente en la peli, mientras que que en la novela se muestra con humor negro, con Masklin diciendo sin un atisbo de dolor: “Y yo que me pensaba que solo te morías cuando te aplastaba un coche o te comía un zorro!” o algo así.

Como curiosidad, diré que esta obra se llamaría en realidad “La trilogía de las bromelias” pues la vida de los gnomos se compara frecuentemente en la narración con la de unas ranas pigmeas del Amazonas que viven toda su vida en estas enormes flores. Pero aquí han preferido el rollo bíblico.

Hacedme caso y haceos con esto: diversión en estado puro!

[Nota: He añadido algunos establecimentos y marcas al post anterior]

Como hacen en algunos blogs al que este pretende parecerse sin lograrlo, estas son mis compras de estos tres meses:

Esto más un par de Shin-Chanes y alguna cosilla más que me olvido, es lo que ha caído este trimestre al que le falta un mes. No cuentan las pelis de Clint Eastwood, que en realidad son un regalo para mi padre. Los videojuegos son un par de gangas que encontré por ahí. El volúmen este de Kimagure es el mejor de los tres que han salido: muy divertido a pesar de un par de episodios flojos.

Bueno. De lo que os quiero hablar hoy es de una de mis adquisiciones. Esta página trata de cosas muy freak, y este libro es de lo más friki que se escribió en el S.XX. Véis los dos libros con cuadritos blancos y negros? Pues esos son.

Érase una vez un ex-niño actor frustrado llamado Kenneth Anger. Nacido en 1930, y tras ver que no triunfaría en Hollywood, se pasó a director. Lo que pasa es que él no quería ser un director cualquiera: en 1947 no se le ocurrió otra cosa que rodar un cortometraje que relataba una violación homosexual sadomasoquista. Lo nunca visto, literalmente. Adorador de Satanás, siguió haciendo películas de temática erótico-satanista, armándola allá dónde iba y creándose una legión de seguidores y un ejército de enemigos, que lo criticaban a pesar de haber demostrado bastante talento cinematográfico.  Después de ser denostado por todas partes durante una década, el cineasta explotó, y en 1959 (la fecha de publiciación es aproximada. De hecho en realidad no se sabe cuando se publicó por primera vez) sacó en Francia un libro llamado Hollywood Babylon, donde el hobre hizo honor a su apellido: Anger, es decir, rabia, enfado.

Cogiendo a un puñado de estrellas del Hollywood dorado, casi todas ellas ya fallecidas, el tío disparó contra todo lo que se movía, sacando cotilleos impensables y trapos sucios inconcebibles, mostrando un Hollywood pervertido y corrupto, además de ilustrado con explícitas fotos de cadáveres y apariciones eróticas de estrellas consolidadas. El libró impactó profundamente, y no salió en EE.UU. hasta unos 20 años después de ser publicado por primera vez.

Como imaginaréis, este libro no es más que una colección de sandeces, la mayoría de ellas exageradas por el estilo mordaz y despiadado del autor. Es como una enorme revista del corazón con anabolizantes, una montaña de mierda pasada por un ventilador que pringa a todo el mundo... Y sabéis qué? Es de lo más divertido que he leído en años: la mordacidad de Anger es ilimitada: parece que sabe que está escribiendo auténticas barbaridades, y disfruta haciéndolo, disfrute que pasa al lector, que se deleita con los salvajes cotilleos del Hollywood dorado. Es una fascinante crónica de horrores de los cuales uno no puede sino reírse por lo exagerado, lo acusica y lo insultante: Anger logró su objetivo; Hollywood lo difamó a él, el difamó a Hollywood. Muchas de las cosas que explica han pasado a ser considerados hechos a pesar de no ser otra cosa que leyendas urbanas. Otras cosas resultaron ser verdad.

Tras hacer el libro se rodeó de símbolos de la generación beat: Amigo del clan Manson (los psicópatas que después asesinarían miserablemente a la mujer del director Roman Polanski), de los Rolling Stones y de Led Zeppelin (aunque acabó peleado con Jimmy Page), se ha dicho que inventó el videoclip con la película Scorpio Rising, historia muda de unos motoristas nazis con acompañamiento de éxitos pop de entonces. Muchos críticos jóvenes alzaron este cortometraje a la categoría de clásico. John Waters o David Lynch se declaraban fans de Anger... Todo iba bien, y sacó otro Hollywood Babylon con más barbaridades. Ahora, aquejado de un cáncer terminal, espera que Lucifer lo reclame a sus dominios... Y muchos cinéfilos desean que sea ya mismo.

Volviendo a los libritos en si, resultan una lectura interesante a poco que guste el cine: entre las dos partes suman más de 700 páginas de ropa sucia, lumpen, sexo, droga y otras miserias. Pero es la mala leche de Anger lo que los hace grandes: el cabrito hablaba sobretodo de estrellas muertas, por lo que podía impunemente ensuciar sus nombres para inmensa diversión del lector actual, que ve atónito como las estrellas que gustaban a sus abuelos se hunden en montañas de cotilleos-basura narrados por un autor que no siente pena ni compasión alguna por ellos. Es una obra maestra del mondo bulldog y el bizarrismo, simplemente. Un imprescindible para cualquier colección friki que se nutra de algo más que de obras de ciencia-ficción.

En mi próxima reseña, "El Éxodo de los Gnomos", obra poco conocida de Terry "Mundodisco" Pratchett.

Hace unos meses, Pennywise nos introducía en su blog el libro Guerra Mundial Z, de Max Brooks, hijo del rey de la comedia, Mel Brooks y de Anne "Mrs. Robinson" Bancroft. Ahora me toca a mí introduciros en su siguiente obra, que viene a ser un complemento a la anterior.  Lo sorprendente de éste es que no es una novela, sino un manual ficticio sobre cómo deberiamos afrontar una posible guerra contra los zombis.

Lo mejor que se puede hacer para que veáis de qué va todo esto es que leáis el comentario de la contracubierta:

Muchos niños catalanes nos criamos con este fabuloso libro de Sebastià Sorribas. Escrito en 1966, trata de las vicisitudes de un grupo de chavales barceloneses que intentan montarse un zoo casero por tal de recaudar fondos para que su amigo Pitus, aquejado de una enfermedad potencialmente mortal, pueda viajar a Suecia para que se le pueda hacer una terapia que lo cure. Lo he leído cinco veces y no me he cansado: cuenta una historia de solidaridad de manera muy ligera, sin caer en el patetismo del que pecan las obras de este tipo.

En 2006, la editorial nipona Asudaro Shobo tradució (de lo que se encargó Azumi Ino, profesora de la UB) y publicó el libro, y en solo 2 años ha vendido la friolera de 80.000 ejemplares. No tan solo esto: los niños de 3º y 4º de primaria japoneses tendrán el libro entre sus lecturas recomendadas! A este paso veo con esperanza la adaptación del libro al manga o al anime. Me pregunto como se llamarán los personajes: quizá sea Pittuso-chan, Tannetto-kun, Furerumingo-kun, Ziguro-chan, Juri, Mariona-chan, Maneritusoo-kun o Pujadaasu-sama!

En fin, grande "El Zoo d'en Pitus"!

Socorrooo!!! La Tunaaaaaaaa!!!